Catharsis
Catharsis : libération émotionnelle refoulée dans l'inconscient et parfois responsable de troubles d'ordres psychiques.
Certains en réchappent, d'autres y sombrent profondément.
Et c'est bien regrettable.
Samedi 7 février 2009.
1 heure 10 du matin.
La Mégane roulait paisiblement sur la route étroite et sinueuse, le cd dans l'autoradio diffusant en sourdine la chanson "Destroyed" de Within Temptation. Par cette nuit glaciale d'hiver, le vent mugissait dans les arbres de chaque côté de la route, faisant légèrement tanguer le véhicule. La forêt alentour semblait épaisse, presque menaçante. Le conducteur pianotait sur le volant au rythme de la musique, en chantonnant les paroles. Il commençait sérieusement à être fatigué et il appuya un peu plus sur l'accélérateur. Plus que dix kilomètres, et cette route interminable prendrait fin.
Les autres occupants dormaient d'un sommeil sans rêves, sa femme sur le siège passager et ses deux garçons, Tommy et Sean, assis à l'arrière. Tommy ronflait comme un bienheureux, et un large sourire s'épanouit sur le visage du conducteur.
Il tendit une main pour caresser doucement le visage de son épouse, histoire de la réveiller et lui dire qu'ils étaient presque arrivés.
Du coin de l'il il perçut vaguement une forme blanche sur le bas-côté de la route, forme qui se précipita tout à coup devant le véhicule. Il appuya à fond sur la pédale de frein, mais c'était trop tard. Il percuta de plein fouet la chose qui traversait. Le choc réveilla brutalement sa femme et ses enfants, les yeux hagards, se demandant ce qui se passait.
Tous sortirent pour constater les dégâts, à l'aide d'une lampe de poche.
L'homme enfila une paire de gants, de ceux que l'on prend pour se servir de l'essence dans les stations services, et retira les morceaux de viande écrasée coincés sur le passage de roue, avec une moue dégoûtée. Un bout de plastique gisait au milieu de la route, arraché par le lapin suicidaire.
A vingt mètres d'eux, cachés dans la forêt, des yeux les observaient.
Dimanche 8 février 2009.
Onze heures du matin.
Celui qui sommeillait paisiblement dans son lit sentit vaguement quelque chose de froid sur sa tempe.
Il ouvrit les yeux d'un seul coup. Il voulut lever la tête, mais l'arme l'en empêcha.
Tommy jeta les couvertures par-dessus le lit et se précipita sur son petit frère déguisé en cow-boy, un pistolet en plastique dans les mains.
Sean se sauva dans le salon, mais Tommy le rattrapa pour le chatouiller. Sean n'en pouvait plus de rire, les yeux larmoyants, son petit nez en trompette et ses joues pleines de tâches de rousseur déja rouge écarlate.
Madame Hobson replongea dans l'épluchure de ses légumes, un sourire sur les lèvres, le cur débordant d'amour pour ses deux garnements.
Elle en était à sa dernière pomme de terre quand elle sentit une main lui donner une petite tape sur les fesses. Son mari fourragea son museau dans son cou et l'embrassa tendrement.
Après le déjeuner, ils décidèrent de visiter le village. C'était les vacances, ils avaient trouvé ce lieu idyllique par Internet, la location de la maison étant pratiquement donnée. Trois cent dollars pour un mois, ils avaient sauté sur l'occasion.
Le village avait un certain charme, malgré l'absence de végétation et de fleurs en ce mois de février. Une fine pellicule de neige recouvrait les toits en ardoise, derniers vestiges de ce qui était tombé quelques jours auparavant. Le ciel était d'un bleu limpide, le soleil faisant miroiter la neige. Les maisons, toutes en bois, ressemblaient à celles que l'on voit parfois dans des films pour la jeunesse, genre Huckleberry Finn ou Tom Sawer. Un vrai décor de cinéma.
Ils se garèrent sur un petit parking en face de la mairie, sous des platanes dénudés. Quelques personnes déambulaient sur les trottoirs, emmitouflées jusqu'aux oreilles.
Personne ne répondit à leur bonjour.
Ils se rendirent dans le café-restaurant "Au cochon agile", le seul du village. "Ouvert jour et nuit", proclamait une pancarte sur la devanture. Le décor datait d'un autre âge, avec ses bougeoirs sur les tables et d'innombrables photos d'acteurs de cinéma accrochées aux murs, jaunies par le temps. Un juke-box vieux comme le monde trônait dans le fond de la salle. Ils prirent place à une table, assis sur des vieux bancs usés par les années et les fonds de culotte des consommateurs. Les rares clients de la taverne les regardaient en coin, sans dire un mot, presque méchamment.
Après un temps interminable, la tenancière daigna enfin prendre leur commande. Une vieille femme les observait, en tirant sur une cigarette avec la même énergie que le vent soufflant dans une manche à air. Les rares cheveux qui lui restaient lui donnaient une allure de sorcière, il ne lui manquait plus qu'un gros bouton sur le nez. Son rouge à lèvres, qu'elle s'était badigeonnée avec ferveur, dépassait des commissures de ses lèvres, et son fard à joue d'un rouge criard la faisait ressembler davantage à une vieille pute décatie arpentant les trottoirs de New-York.
Une pensée amusante effleura l'esprit de Mr Hudson, lui rappelant ce qu'il avait lu quelque part : "Ils ne savent donc pas qu'ils font l'amour à un cadavre ?". Il se retint pour ne pas éclater de rire.
Soudain la sorcière-pute se leva et s'approcha d'eux. Sean se recroquevilla contre sa maman, en lui serrant le bras.
La vieille femme déposa un article de journal sur leur table et le désigna d'un doigt tremblant, déformé par l'arthrite. On y voyait le portrait d'un homme, et elle y avait écris en gros caractères : Wampus. D'une voix éraillée par trop de cigarettes, elle s'adressa à eux, exhibant les quelques dents déchaussées et jaunies par la nicotine qui lui restaient.
Et elle sortit du restaurant, en traînant des pieds, les effluves de son parfum bon marché et écurant dans son sillage.
Une demi-heure plus tard, ils se retrouvèrent à l'air libre, pressés de rentrer chez eux. Venant à leur rencontre, un groupe de quatre adolescents occupait toute la largeur du trottoir. Ils se plantèrent devant eux, sans faire mine de vouloir s'écarter. Leurs yeux semblaient morts.
Aucune réponse.
A ce moment, une vieille Lincoln s'arrêta au bord du trottoir. Le conducteur se pencha sur le siège passager et descendit la vitre à la manivelle, comme au bon vieux temps.
Les jeunes s'engouffrèrent dans le véhicule.
Quand la famille Hudson essaya de se rappeler leurs visages le soir autour du repas familial, ils en furent bien incapables.
C'était comme s'ils n'avaient jamais existé.
Le lendemain matin, le couple voulut rendre une petite visite à leur voisin, ce Monsieur Wampus tant décrié dans le village, par pure courtoisie. Tout le monde semblait en avoir peur, ce qui leur paraissait bien étrange.
Les volets de sa maison étaient fermés, et personne ne répondit à leur coup de sonnette.
Pendant ce temps, Tommy et Sean décidèrent, avec l'accord de leurs parents, de faire une balade dans la forêt toute proche. Promis juré, ils seraient rentrés avant midi.
Ils empruntèrent un chemin qui s'enfonçait dans les bois. Les arbres majestueux avaient l'air de leur reprocher de s'aventurer en ces lieux inconnus. Pas un seul oiseau ne chantait, pas un seul souffle de vent ne caressait leurs joues d'enfants de quatorze et neuf ans. La forêt paraissait immobile, comme emprisonnée dans le temps, une seconde se prolongeant toute une éternité.
Les deux garçons ressentaient un étrange malaise dans ce silence sépulcral, mais leur curiosité emporta la mise d'une bonne longueur.
Après une heure de marche, ils arrivèrent devant une grotte, large ouverture béante pleine de mystères. Tommy sortit une lampe de poche.
Ils s'engagèrent dans la grotte. Celle-ci était humide et froide, de la glace recouvrant les gros rochers appointant du sol. Ils marchèrent un bon quart d'heure, leurs pas résonnant dans la cavité immense.
Il y avait une courbe un peu plus loin. Sean suppliait son frère de rebrousser chemin. Il en avait mare de marcher, et il commençait sérieusement à avoir peur, grand frère ou pas avec lui. Cet endroit semblait tellement lugubre !
Soudain un bruit étrange sortit des entrailles de la grotte, juste après le virage. Les garçons ne pouvaient voir ce qu'il y avait après la courbe. La lampe torche ne diffusait qu'une faible clarté, faisceau blafard dans toute cette pénombre qui les écrasait.
Le bruit ressemblait à des gens qui chuchotent, des dizaines qui étaient là, après le virage.
Tommy et Sean étaient tétanisés sur place.
Puis ils virent des yeux surgir de l'obscurité.
Pleins d'yeux brillants.
Des yeux braqués sur eux.
Ils hurlèrent dans cette caverne inconnue, hurlèrent à plein poumons, leurs cris de détresse raisonnant sur les parois rocheuses.
Leur terreur devint substance presque palpable.
Ils coururent à perdre haleine vers la sortie, Tommy tirant son petit frère par la main. Sean trébucha sur un caillou et s'étala de tout son long. Son frère l'aida à se relever, la panique affluant en raz de marée dans toutes les fibres de leurs corps. Ils reprirent leur course éperdue, plus rien ne comptait, à part sortir le plus vite possible de cette grotte maudite.
Et les yeux les suivaient, comme un chien remonte la trace odorante d'un repas prometteur.
Quand ils se réveillèrent cet après-midi là, ils étaient chacun dans leur lit. Leurs parents les avaient retrouvés à l'entrée de la grotte, allongés dans l'herbe et inconscients. Ils racontèrent leur mésaventure, en en rajoutant bien davantage, comme seuls savent le faire de jeunes enfants à l'imagination trop fertile. Maman n'en pouvait plus de les serrer dans ses bras, et papa leur fit promettre de plus jamais aller seuls se promener.
Ce qu'ils firent avec enthousiasme.
Monsieur Hudson voulait en avoir le cur net. Il brancha son ordinateur portable et se connecta sur Internet. Le débit n'était pas très rapide, mais suffisant pour ce qu'il avait à faire. Il tapa le mot "Wampus". Outre les pages faisant référence à une bande dessinée des années soixante, (une espèce de monstre hideux ressemblant à un fantôme), il trouva ce qu'il cherchait. Leur voisin possédait un site, darkshine.fr, dont l'en-tête au-dessus des vignettes de chacune de ses histoires indiquait qu'il s'agissait de la "Bibliothèque de la peur". Rien que ça ! Voilà qui promettait. Il y avait une cinquantaine d'histoires. Il en choisit une au hasard, intitulée "Une folie trop ordinaire".
Les histoires d'horreur n'étaient pas trop sa tasse de thé, mais il la lut jusqu'au bout, à la limite de l'écurement. Elle racontait l'histoire de jeunes ados pris d'une folie vengeresse et meurtrière à cause d'un chien tué par un homme. Les ados avaient massacré toute la famille de l'homme, grand-père compris. Ils n'avaient laissé en vie qu'un petit garçon, mais dans quel état !
Il choisit une autre histoire, "J'ai froid". C'était guère mieux. Un mec vivant enfermé dans un cercueil.
Puis une autre. "Mélancolie". Celle-ci c'était quelqu'un qui se suicidait avec une perceuse.
Et encore une autre. "Serial killer", l'histoire d'un obsédé sexuel qui viole une femme et tue son fils avec un couteau.
Il y passa presque tout l'après-midi.
Mr Hudson reporta son regard sur l'ordinateur.
La première phrase leur glaça les sangs.
" La Mégane roulait paisiblement sur la route étroite et sinueuse, le cd dans l'autoradio diffusant en sourdine la chanson "Destroyed" de Within Temptation."
Soudain, un coup terrible frappé au carreau de la salle de bain les fit sursauter.
Sur l'écran de l'ordinateur, il y avait écrit, à la toute dernière ligne :
Soudain, un coup terrible frappé au carreau de la salle de bain les fit sursauter.
Un autre coup frappé encore plus violemment à la fenêtre de la salle de bains.
Il empoigna une batte de base-ball dans la chambre des enfants, et sortit dans la cour.
Il n'y avait personne.
Enfin pas près de la maison.
Mais à une centaine de mètres de là, à la lisière de la forêt, il aperçut des yeux brillants.
Des yeux qui approchaient.
Il se rua à l'intérieur et ferma la porte à double tour. Puis tous les volets.
Il regarda ses enfants, ne voulant pas les effrayer. Et puis il se lâcha.
Il décrocha, mais il n'y avait pas de tonalité.
Et le cellulaire ne captait rien.
La lumière s'éteignit d'un coup. Sean et Tommy hurlèrent. Des poings frappaient à la porte d'entrée et aux volets. A tâtons, leur père chercha une lampe de poche dans les tiroirs du buffet, renversant tout leurs contenus sur le carrelage, dans un fracas épouvantable. Enfin il mit la main sur ce qu'il cherchait. Et il alluma des bougies.
Bougies qui s'éteignirent aussitôt, ainsi que la lampe de poche.
Il s'escrima pour les rallumer, mais il n'y avait rien à faire, elles s'éteignaient aussitôt.
Les coups s'arrêtèrent brusquement. Ce silence soudain n'en était que plus menaçant. Ils se serrèrent et s'accrochèrent les uns aux autres, comme à des bouées de sauvetage, au milieu de la cuisine. Les enfants se mirent à pleurer. Sean sentit quelque chose d'humide couler le long de sa jambe. De frayeur, il s'était uriné dessus.
Ils entendirent le grincement caractéristique d'une porte que l'on ouvre tout doucement, celle juste en face d'eux, donnant sur la cour. Pourtant, il l'avait fermée à clé, il en était certain.
Un à un, les yeux entrèrent dans la maison. Il n'y avait rien autour, pas de corps ni de tête, seulement des yeux ondoyant dans l'air.
Ils les encerclèrent, tandis que la famille Hudson hurlait leur terreur.
L'horreur personnifiée prenait vie, créait un langage de douleurs, donnait des mots à ce qui ne devait pas exister.
L'enfer naissait autour d'eux.
Et prenait possession de chaque habitant.
C'est Mr Hudson qui reprit conscience le premier, se demandant ce qu'il faisait étalé par terre au milieu de la cuisine. Il vit sa femme et ses enfants dans la même position, et tout lui revint.
Cette abominable nuit avec ces horribles yeux qui les entouraient.
Il réveilla délicatement sa famille. Sean avait un filet de bave séchée sur une joue.
- D'accord d'accord ! Je vais à la voiture les chercher.
Il embrassa son épouse et ses enfants, tous trop heureux d'être sortis indemne de cette nuit de cauchemars.
Il ouvrit la porte, refermée à clé comme par miracle, et se rendit dans la cour. Leur Mégane avait les quatre pneus crevés.
Il entra dans la cuisine, rouge de colère.
Il se rua chez leur voisin et tambourina sur la porte de toutes ses forces.
Elle s'ouvrit d'un coup.
Devant lui se tenait un homme, comment dire... d'une normalité presque affligeante. Il s'attendait à une espèce de monstre ou à Dieu sait quoi, mais certainement pas à quelqu'un comme tout le monde.
Ils s'engouffrèrent dans la maison.
Ils prirent chacun un fauteuil, devant une énorme télévision et une chaîne hi-fi dernier cri. Un chat dormait sur le rebord d'une fenêtre.
Et Wampus lui raconta l'inimaginable.
Mr Hudson se leva d'un bond et balança son poing en pleine figure de Wampus. Personne n'avait le droit de traiter sa femme de sale pute.
Le coup traversa son visage, comme si ce n'était que de l'air.
Il commençait à sangloter, devant l'inconcevable.
Il se jeta sur l'écrivain.
Les deux hommes s'approchèrent du bureau.
Et Mr Hudson lut la dernière phrase, devant le curseur clignotant.
Et Mr Hudson lut la dernière phrase, devant le curseur clignotant.
Un lourd silence s'installa entre les deux hommes, puis l'écrivain reprit la parole d'une voix douce, en touchant le bras de Mr Hudson.
L'homme avait les yeux brillants de larmes.
Wampus écrivit ce qu'il avait promis à Mr Hudson, par respect pour ses personnages.
Et ils se retrouvèrent figés dans son histoire, pour l'éternité. "Catharsis" était terminée.
Il la mit en ligne, créa une vignette et la contempla, un pincement au cur.
La quarante-huitième.
Est-ce qu'il y aurait une quarante neuvième ?
Franchement, il ne le savait pas.
Parce que le pire cauchemar pour un écrivain, c'est de se retrouver devant une page blanche et ne pas savoir comment la remplir.
Et il en éprouvait un immense chagrin.
auteur : mario vannoye
le 19 février 2009