Une folie trop ordinaire
Le vieil homme assis en face du lac contemplait l'horizon, se demandant sérieusement comment il avait pu vivre toutes ces années avec cette solitude trop pesante, ce vide intérieur qui ne lui apportait ni joie ni réconfort. Il pensa à sa femme décédée huit ans plus tôt, et son cur battit un peu plus vite à ce souvenir. Combien il l'avait aimée sa chère épouse, combien de doux moments ils avaient passé ensemble, jour après jour, année après année. Tant de bonheur disparu à cause d'une maladie pernicieuse qui l'avait emportée en deux mois seulement. La vie ne fait aucun cadeau, elle vous prend ce que vous avez de plus cher, ne vous laisse que les miettes éparses d'une tristesse sans nom. Chez lui chaque objet lui rappelait douloureusement leur vie commune, et du lever au coucher il errait misérablement d'une pièce à l'autre dans leur trop grande maison, souhaitant de tout cur la rejoindre au plus vite.
La vieillesse n'est ni jolie ni ne rend les hommes plus sages, elle ne fait que davantage vous sentir inutile et désemparé.
Les seuls instants de bonheur qui lui restaient étaient ceux qu'il passait avec son petit-fils de neuf ans, Kevin, et la tendre complicité qui les unissait lui rendait enfin son sourire trop souvent absent de ses lèvres.
Ce matin son fils et sa belle-fille l'avaient emmené avec eux pour un pique-nique, au bord de ce lac perdu au milieu de nulle part. Le soleil inondait toute la vallée de sa chaleur bienfaisante, des engoulevents au rire moqueur planaient au-dessus de l'eau à la recherche de nourriture.
C'était une vieille blague entre eux, pas d'une absolue finesse, mais qui les amusait follement.
Le garçon revint à peine trois minutes plus tard, donna le verre d'orangeade au vieil homme et s'assit à côté de lui, à même le sol.
Il lui ébouriffa les cheveux et restèrent ainsi côte à côte, à contempler le lac. Grand-père ne se sentait pas seul aujourd'hui, il savourait intensément ces moments de bonheur avec son petit-fils assis à ses pieds.
Les parents de Kevin revenaient d'une promenade en amoureux dans les bois environnants. Il était presque midi, le temps de déjeuner. Les estomacs commençaient sérieusement à gargouiller.
Maman revêtit un maillot de bain deux pièces rose bonbon, faisant ressortir ses jolies formes.
Chacun mangea de bon appétit, de la viande froide accompagnée de légumes en salade. Même Grand-Père en reprit deux fois, manquant de peu s'étouffer avec un haricot vert que son dentier ne voulait pas mâcher convenablement. Après une longue quinte de toux, tout redevint dans l'ordre, au grand soulagement du reste de la famille.
Après le repas, ils s'allongèrent dans l'herbe pour une petite sieste. Kevin alla barboter dans l'eau, juste au bord, comme ses parents le lui avaient recommandé.
Les adultes ne tardèrent pas à somnoler, bercés par la petite brise tiède et apaisante qui s'était levée.
Au bout d'une demi-heure, le père sorti de sa torpeur et regarda autour de lui. Kevin n'était pas là. Un groupe d'adolescents s'était installé à une centaine de mètres, quatre garçons et une fille, riant et parlant très fort. Le plus vieux devait avoir quoi pas plus de seize ans. Une radio diffusait une musique de rock. Il alla vers eux pour leur demander s'ils n'avaient pas vu son fils. A son approche, l'un d'eux mit le volume de la radio encore plus fort, faisant brailler l'appareil. Kevin était au milieu d'eux, l'air apeuré.
Kevin et son père repartirent de l'autre côté, sous les sifflets du groupe. La maman courait déjà vers eux, folle d'inquiétude.
Ils n'étaient pas encore vers Grand-Père que la musique braillait de nouveau. Le père se retourna en serrant les poings, prêt à leur dire ce qu'il pensait.
Ils retournèrent à leur pique-nique, expliquant au grand-père ce qui se passait.
Une heure plus tard les jeunes se levèrent pour repartir. En passant près d'eux, l'un des garçons se caressa l'entrejambe d'un mouvement rapide de va et vient en les regardant, et la fille dressa son majeur, un rictus mauvais sur les lèvres.
Le plus jeune d'entre eux avait à peine douze ans.
Il était temps de rentrer, l'après-midi touchant à sa fin. Le temps de rassembler les affaires, ils se dirigèrent vers leur voiture garée un peu plus loin. Quelle ne fut pas leur surprise quand ils virent que la clé n'était plus sur le contact.
Le petit garçon répondit par la négative, une moue de tristesse sur le visage, prêt à fondre en larmes. Il commençait sérieusement à avoir peur, son père ne disait des gros mots que lorsqu'il était très en colère.
Maman étreignit son fils et lui murmura les mots que seule une mère sait dire à son enfant pour calmer son inquiétude.
Le père sortit un couteau de chasse de la boîte à gants.
Ils ne se revirent plus jamais.
Le sentier que prit le couple était pénible et presque hostile, le même que les jeunes avaient emprunté, espérant tomber sur eux pour qu'ils leur rendent la clé. Ces bois semblaient lugubres, des arbustes pleins d'épines griffaient leurs bras nus. Des buissons de sumac vénéneux formaient un lit verdâtre de chaque côté du chemin. Au bout d'un temps qui leur sembla interminable, ils arrivèrent à une clairière où une espèce de cabane délabrée trônait en plein milieu. Toute en bois, construite de bric et de broc, des planches mal clouées en formant ses murs, elle n'avait vraiment rien d'hospitalière. Les jeunes étaient assis dans l'herbe en fumant une cigarette.
Soudain, un rottweiller déboula en aboyant de derrière la cabane. Le molosse se jeta sur lui, excité par les cris. Il chercha sa gorge, une bave dégoulinante à la gueule.
Ses crocs et ses griffes labouraient ses vêtements et sa peau, formant de grandes estafilades de sang.
Le rottweiller s'acharnait sur sa victime. L'homme réussit à planter le couteau dans la gorge de l'animal. La bête émit une longue plainte, tomba sur le sol, agité de soubresauts. Et son corps devint inerte.
Tout le monde resta sans voix, éberlué par ce qui venait de se passer. Tout était allé beaucoup trop vite.
Le groupe s'élança à leur poursuite, le goût de la vengeance dans leur bouche.
Le couple détalait le plus vite possible à travers les bois, mais l'homme, après sa lutte avec le chien et les blessures infligées, perdit vite de la distance. Les autres le rattrapèrent en vociférant comme des diables.
La femme se retourna, vit son mari entre les mains de leurs poursuivants, hésita une seconde, puis repartit de plus belle. Coûte que coûte, elle devait trouver quelqu'un pour les sortir de là. Sa fuite éperdue n'avait qu'un seul but, sauver son mari et retrouver leur fils et son grand-père.
Pendant ce temps, le soleil déclinait rapidement sur l'horizon, brasier orangé nimbant la région de toute sa splendeur, et les heures qui passaient rendaient fou d'inquiétude le grand-père et son petit-fils.
Elle courut à perdre haleine, la gorge en feu, les poumons brûlants de fièvre, la respiration erratique, son cur battant à tout rompre. Elle ne savait plus où elle était, ni quel chemin prendre. Elle se retrouva de nouveau devant la clairière.
Elle avait tout simplement tourné en rond.
Cachée par la végétation, elle vit son mari assis au pied d'un arbre, ficelé autour d'un tronc par du fil de fer barbelé. Il suppliait pour qu'ils arrêtent, plein de sang sur lui. Elle porta les mains à sa bouche, épouvantée par ce qu'elle voyait. Le plus vieux avait un cutter à la main.
Il s'adressa à la fille.
La fille s'exécuta, un large sourire aux lèvres.
Il ordonna à un autre garçon :
Le garçon, celui d'à peine douze ans, prit l'arme dans ses mains. Il hésitait, marchait de long en large devant le groupe.
Le garçon continuait d'hésiter, puis soudain son bras forma un mouvement rapide et la lame du cutter déchira la chair de la poitrine. Un gros bouillon de sang s'en écoula. Il alla vomir dans l'herbe.
Et chacun des enfants prit le cutter en main. Emportés dans l'engrenage de leur monstrueuse folie et sous les cris d'exaltation de leurs compagnons, aucun d'entre eux n'osa refuser.
Le chef de la bande s'accroupit devant l'homme. Il lui empoigna les cheveux et tira sa tête d'un coup sec en arrière.
L'homme essaya de parler, d'une voix râpeuse.
Il désigna l'un des garçons.
Ils repartirent dans les bois, à la recherche de la femme.
A la limite de vomir d'écoeurement, elle prit une branche d'arbre sur le sol, s'assura de sa solidité et s'approcha tout doucement du garçon resté à surveiller son mari. Il lui tournait le dos et formait des arabesques avec le sang qui continuait de s'écouler des blessures. Il ne vit rien venir.
Elle lui asséna un grand coup sur la tête. Il tomba comme une masse, inconscient.
Elle releva le barbelé, s'écorchant les mains sur les pointes acérées. Mais elle réussit à le mettre suffisamment haut pour que son mari soit libéré de son étreinte.
Elle prit la torche du gamin étendu par terre.
L'homme s'appuya sur une épaule de sa femme en gémissant, se servant du bâton pour l'aider à marcher. Ses douleurs étaient intolérables.
Ils marchèrent pendant longtemps, obligés de s'arrêter régulièrement. L'homme n'en pouvait plus. La nuit était pratiquement tombée maintenant. Ils arrivèrent tant bien que mal à une vieille maison en pierre abandonnée depuis fort longtemps. Elle poussa la porte et installa son mari sur un vieux banc oublié. Le seul meuble dans la maison pleine de gravas et de poussière. Il n'y avait plus de vitres, rien que le vent qui soufflait entre ses murs délabrés. Elle essaya de son mieux d'éponger le sang qui s'écoulait de la plus grande blessure avec le bas de sa robe. Elle ne savait plus que faire. Son mari était à moitié agonisant, leur fils et son grand-père seuls au bord du lac. Mon Dieu, comment pouvaient-ils s'en sortir ? Elle ne voyait aucune issue, les affres d'une douleur monstrueuse empoignant son cur d'une folle inquiétude.
Elle entendit un bruit.
Quelqu'un approchait.
Elle éteignit sa torche, vit le reflet d'un long morceau de verre effilé sur le sol, s'en empara fébrilement. Le couteau de son mari avait dû être pris par les jeunes. La porte s'ouvrit tout doucement. Une tête apparut dans l'encadrement de la porte, très jeune, trop jeune.
Le rayon d'une torche balaya la pièce.
Le reste du corps fit deux pas en avant.
D'un seul mouvement rapide, elle planta son arme improvisée dans la gorge du nouvel arrivant. Il porta ses deux mains à son cou, un masque d'étonnement sur son visage juvénile. Il fit encore quelques pas en titubant, regarda droit dans les yeux de celle qui venait de le surprendre et s'effondra sur le sol.
Ce n'était pas un de leurs bourreaux, mais un jeune garçon qui aimait se promener seul à la nuit tombante.
Elle se retourna vers son mari. Il avait les yeux grands ouverts.
Il venait de mourir.
Il avait perdu beaucoup trop de sang.
Et les jeunes n'étaient pas très loin de la vieille bicoque.
Ils avaient entendu ses hurlements.
Elle resta à côté de son mari en lui tenant la main. Des larmes de désespoir coulaient le long de ses joues. Hébétée, à bout de forces, elle réussit néanmoins à déposer un baiser sur le corps sans vie et lui ferma les yeux. Mais des lumières et des voix approchaient. Pas de doutes cette fois-ci, c'était cette bande de tarés. Elle sortit aussi rapidement de la maison qu'elle le put, en essayant de faire le moindre bruit possible. A peine s'était-elle engagée dans un des chemins proches de la maison qu'elle entendit nettement quelqu'un dire :
Elle s'élança à perdre haleine dans les bois, cachée par les arbres. Sa torche trouait la nuit, faisceau de lumière dansant dans l'obscurité. Plus rien ne comptait, à part sauver sa peau, celle de son fils et de Grand-Père. Elle courut pendant longtemps, jusqu'à ce qu'enfin les lueurs d'une habitation crèvent l'obscurité. Prise d'un fol espoir, elle se rua sur la porte d'entrée et tambourina de toutes ses forces. Elle entendait le bourdonnement faible d'un groupe électrogène, enfermé dans une remise. Au bout de quelques minutes interminables, un homme ouvrit, une bouteille de bière presque vide à la main.
Ils rentrèrent dans la maison. Le salon était sale et un véritable capharnaüm y régnait : de vieilles revues éparpillées sur le sol, des vêtements sales jetés sur un fauteuil, des restes de nourriture dans une assiette sur la table. Une télévision antédiluvienne diffusait un programme insipide. Des lambeaux de papier peint décollés pendaient des murs. Et au milieu de l'un d'eux, bien en évidence, un fusil était accroché à un râtelier.
Elle prit le couloir menant à la salle de bain. La pièce était encore pire que le salon, encore plus sale. En se voyant dans le miroir plein de taches, elle eut un recul. Non, ce ne pouvait pas être elle cette femme avec ces cheveux filandreux, la figure pleine de traces boueuses et ce rimmel barbouillé autour de ces yeux ! Le lavabo était souillé d'une couche de crasse jaunâtre. Avec un certain dégoût, elle fit tourner le robinet d'eau froide et se lava le visage.
Elle retourna dans le salon. L'homme avait déposé le fusil sur la table.
Elle allait commencer quand ses yeux se portèrent sur un cadre photo posé sur un meuble. La photo montrait l'homme avec un jeune garçon à côté de lui. Un garçon et un chien.
Ses yeux s'agrandirent d'horreur.
C'était le plus vieux, le chef de la bande.
Elle recula de quelques pas, montrant la photo d'un doigt tremblant.
Elle se rua sur la porte, mais elle était fermée. A double tour.
Elle se rua sur le fusil posé sur la table.
L'homme ne broncha pas d'un pouce.
Elle s'empara de l'arme par le canon et essaya d'en asséner un grand coup sur la tête de l'homme. Mais il fut plus rapide et la lui arracha des mains. Elle se précipita de l'autre côté de la table, piètre rempart en face de l'homme décidé à la tuer. Il plongea par-dessus en étendant un bras pour l'attraper. Il n'effleura que le tissu de sa robe. Elle était déjà devant la fenètre, s'acharnant désespérément sur la poignée pour l'ouvrir et se sauver. Mais c'était peine perdue, l'homme était déjà sur elle. Il la prit par les épaules, la retourna violemment et la renversa sur la table. Sa tête cogna durement le bois. D'un bras il appuyait sur son cou, et d'une main il chercha la fermeture éclair de son pantalon et l'ouvrit. Elle lui griffa profondément le visage en hurlant.
Il enserra son cou comme dans un étau. Elle agitait ses bras convulsivement, à la recherche d'une arme quelconque. Ses doigts palpèrent un objet, la bouteille de bière renversée. Elle s'en saisit par le goulot et frappa de toutes ses forces sur le crâne de l'homme. Il s'effondra sur elle, inanimé.
Derrière elle, elle entendit quelqu'un taper lentement dans ses mains, comme pour applaudir sa victoire.
Les adolescents étaient entrés par la porte de derrière.
Les yeux pleins de haine.
Et un cutter dans leurs mains.
Le shérif retrouva le Grand-Père et son petit-fils le lendemain matin, en faisant sa ronde journalière. Le vieux avait le crâne fracassé par des pierres. Le petit garçon était vivant, personne ne l'avait touché. Mais dans quel état il était ! Incapable de parler, tremblant comme une feuille, il n'arrêtait pas de pleurnicher. Bon, il s'occuperait de ça plus tard.
Qu'est-ce que les gosses avaient encore fabriqué ?
Le plus urgent, c'était de faire disparaître les cadavres et la voiture.
Il jeta son mégot et cracha dans l'herbe.
On n'aimait pas beaucoup les étrangers par ici.
auteur : mario vannoye
le 07 décembre 2008